倦

总觉得自己老了，坐在窗前已经了无对镜的雅趣，寂寞让我又疼又怕。想了一把咯吱作响的摇椅，慢慢地晃着，流年，故影，重重叠叠上来。快乐曾经是铃铛，叮咚叮咚地环绕在岁月的脚腕上，悲伤却总是那么多，有自己的，也有别人的，把日子染得又枯又暗。爱情也远了，平日里几乎触不到自己的心还在跳，微弱得似风里的蜡烛，随时可能熄灭。没有什么还能渴求的，该痛的地方结着层层的疤，一切都好象在霉变，生菌。那穿过青葱森林的朝阳，蓬勃出竟是一片夕色。谁还在夜里唱歌？曲子多么熟悉，听的剥离肌肤似的疼。是哪年的窗外，紫丁香一瓣一瓣把心事展开，风一字一字地读。那弹吉他的少年还在么？上边还有彻夜的灯光橘黄地温暖么？那裙裾飞舞的少女呢？还放弃了写诗的手，飞织着毛衣么？流年是如此转换，主角配角都烟消云散了。老花镜在鼻梁上安静地睡着，一本泛黄的书似翻非翻。故影从远处来，从身边走，悄无声息，怕是踮了脚尖的吧？那时的轰轰烈烈竟然如此收场，象是稀缺的牙缝里不经意溜过的词眼。抱着枕头的姿势已经无法蜷缩，它无可奈何地佝偻着。真的老了，感到这夜特别凉，得趁个太阳天赶紧晒晒被单——怕它们在这夜里着了风寒，那再没谁可温暖我了。只是这斯夜如此长，走到一生的尽头，还看不到它的背影。该是个结束了吧？保持一个什么样的表情呢？安详好不好，无牵无挂似的，不，还是安静吧，无声无息地最后美着。